miércoles, 15 de noviembre de 2017

NO LE ECHÉIS LA CULPA A LA LENGUA

DIOS, QUE EN REALIDAD SE LLAMABA PAQUITA PERO SE CAMUFLÓ EN UN HOMBRE POR SI LA CAGABA O ALGO PODER ECHARLE LA CULPA, SE DA CUENTA DEL JALEO QUE HAY MONTADO CON EL TEMA DE LA LENGUA Y LO QUE QUIER@N HACER CON ELLA Y ESCRIBE A SU CREACIÓN UN POEMA.

No le echéis la culpa a la lengua,
que ella sólo puede ser
lo que vosotros le hacéis
creando un mundo de lobos de ojos rojos
acechándolo todo
y queriendo más y más
para retozar como cerdos en el lodo
sudando mocos infectados de pus
por quedaros con la primera impresión
y no darle un par de vueltas antes de generalizar
y darle una explicación tan pésima a todo.


No le echéis la culpa a la lengua,
de vuestros actos impuros,
la herencia
el neutro ese que hubo
las cagadas perpetuadas
y de vuestra vagannnncia jodiendo todas las palabras
y un poco de aleatoriedad,
dicha sea la verdad del asunto.

No le echéis la culpa,
porque la vida, la astucia, la muerte, la lluvia,
la elegancia, la inteligencia, la belleza,
la gracia, la picaresca, la erótica ¡LA MÚSICA!
la tierra, la nieve, la rabia, la birra, la mistela, la cazalla,
la fama, la aorta, la huerta, l’estaca,
las piedras, las plantas, constelaciones
la guerra, las drogas, la luna, la risa
Gloria, Agatha, las musas, la naturaleza,
la primavera,
la arena de la playa mojada de las aguas dándote la brisa en la cara
y también concretamente tus bragas,
se sentirán ofendidas,
por no pareceros lo bastante molonas
como para no centrarse en cosas más importantes
dentro de la misma lucha necesaria.

No le echéis la culpa a la lengua.
Ya madurará
cuando cambiéis vosotros,
cambiará,
como le habéis hecho siempre,
como sé que lo conseguiréis paulatinamente.
Dejad a la lengua en paz
y dadle el molde pertinente
de vuestra futura y brillante sociedad
que por fin entiende,
pasito a pasito, no más,
que lo anterior
era una aberración del Señor
que estaba en primaria
y por fin está en primero de universidad.

Tiempo al tiempo,
dijo alguien.
Seguid luchando,
pero dejad a la lengua en paz.

lunes, 30 de octubre de 2017

CUENTO 1

PROYECTO: "CUENTOS PARA NIÑOS"
CUENTO 1: "LOS REYES MAGOS DE ORIENTE"
Un niño siguió a una estrella
y encontró a los Reyes Magos
en un Mercedes blanco
agarraos a una botella.

CUENTO 2

PROYECTO: "CUENTOS PARA NIÑOS"
CUENTO 2: "LA PRINCESA Y LA RANA"
Érase una vez
una princesa de basura
Que paseó con su rana hasta la vejez
y fue más feliz que tú,
en toda tu vida.

CUENTO 3

PROYECTO : CUENTOS PARA NIÑOS
CUENTO 3 : LA HADA AVISPADA
Érase una vez una hada
rellenita y desaliñada
riéndose a carcajadas
de las princesas prefabricadas.

CENSURA

UN CÓMICO, UN POCO TONTO, HA SIDO CENSURADO Y LE HA REPATEADO TANTO QUE HA ESCRITO UN POEMA PARA EXPULSARLO TODO.

Hoy en día,
la censura es una burbuja,
del tamaño de la luna,
camuflada en un mar en calma
en el que crees que uno puede nadar sin preocupaciones
a crol
o de espaldas. 


Hay una verdad consabida,
de que la censura
es algo a lo que ya dieron sepultura,
e iremos,
sacando bien fuera las garras,
a golpe de teclado y sentadas
por lo de la ley mordaza,
los pezones,
o ahora por los chistes tan cachondos
de nuestro primer astronauta.

Pero lo que cierta gente
no entiende,
es que ellos mismos
son verdugos de la sociedad
con la intención de:
-¡Que no quede ni uno, chi@s!-
(Espero que @ suene terminado en
"O" ,
neutro inclusivo,
porque si no
la he jodido.)

¡Qué manía con censurar!
que si eso es leche de vaca,
que si esas ideas no son adecuadas,
que si eso es demasiado explícito
y es malo para los niños,
que si eso no es falocorrecto,
que si hay que quemar ese autobús,
con esa gente dentro.

Qué manía con tener siempre
la verdadera verdad.
Con lo lógico que parece
que cada uno tenga la suya
¡y que la promueva si quiere!
y que proteste,
por Dios que proteste
por lo que no es coherente,
pero dejando en paz a los demás
y permita que la gente
elija y piense,
de manera independiente.

Confiad en el pueblo más.
Aunque bueno,
viendo lo que pasó
en Jesucristo Superstar,
no sabría qué esperar.

En fin, que digo yo,
que si algunos de esos llegara a gobernar
¿No harían lo mismo?
pero respaldado por la ley
y con la posibilidad de cadena perpetua,
pena de muerte
(que hemos visto muchas pelis malas)
y cárceles donde dejar
que se pudra su parte menos favorita
de la sociedad.

Aunque quizá.
sea yo
el que tenga que confiar más.

CUENTO 4

PROYECTO: CUENTOS PARA NIÑOS
CUENTO 4 : Las reinas enamoradas.
Dos reinas de un mismo reino
deciden adoptar un hijo
y compartir todo su amor
bajo el mismo cobijo.

KING KONG Y ANN DARROW

EN UNA DIMENSIÓN PARALELA Ann Darrow Y KING KONG ACABAN COMPRÁNDOSE UNA CASITA EN LA HORTA SUD Y VIVEN FELICES HASTA QUE KING KONG MUERE DE UN ATAQUE AL CORAZÓN Y ANN DARROW LE ECHA DE MENOS Y LE ESCRIBE UN POEMA CON ADVERBIOS DE TIEMPO Y CON MUCHO AMOR.

A veces creo,
que nunca te olvidaré,
que nunca saldrás de estas paredes
y que ya nunca vendrás a verme.

Aunque te vayas,
de vez en cuando,
sigo mirando tu altar
y me entra ese no sé qué
de mariposas negras hechas tar-tar
en el estómago y el lacrimal.

En ocasiones,
recuerdo tu pelo carbón,
tus manos
cuando eran mi colchón
y de cuando nos trasladamos a la civilización,
tus nuevas obsesiones
con las drogas,
el blues,
y los documentales de la 2.

Recuerdo tu mal y agudo humor,
tus rutinas
y tus siestas de tres días
tumbado en la huerta,
torrándote al sol.
No sé si lo soportaré más tiempo;
te echo demasiado de menos,
mi querido King Kong.

SAINETE MODERNO

SAINETE MODELNO ENTRE DOS AMANTES: ERNESTO Y JIMENA. ERNESTO ES UN CANI CINCUENTÓN ENAMORAO DE DOS MUJERES y DE LA CANCIÓN “CORAZÓN LOCO” DE EL CIGALA. JIMENA, LA AMANTE, POR OTRA PARTE, YA ESTÁ UN POCO HASTA LA CORONILLA DEL TIPO Y SUS DRAMAS Y LE CONTESTA UN WHATSAPP CON CIERTAS IDEAS DEL PRIMER POEMA, PERO CAMBIADAS.
ERNESTO:

Tiene mi corazón dos cruces
como las del Nazareno.
Una me organiza el alma en cajones,
me acuna por las noches
y nos cogemos de la mano,
en bodas y comuniones.

La otra,
Gloria santa de mis ojos y amén,
me da descargas de vida
en cada pausa
de la manecilla del reloj
bajando hasta y media
y explotando mi pecho
y mis huevos,
como si fuera
natación sincronizada.
¿Qué hacer Dios mío?
Si sólo soy un hombre
y la mayor bestia
a la que me tendré que enfrentar,
soy yo mismo.
Si una me calma
y la otra es mi mejor tormenta
de jueves a domingo
¡Y yo las quiero!
Te lo juro por ti;
Que las quiero hasta el infinito
y por ellas muero
y de la vida dimito
si me lo hicieran firmar por escrito.
Y dicho esto,
voy directo a mi ciclón,
que me escucha entre sus pechos
y me seca las lágrimas
de mi indecisión pagana
que cada día
un poco más me mata.

JIMENA:
Si fuera cosa de tu espada mágica y esmaltada,
supongo que ya estaría ahí bajo plantada,
esperando recibir tu deliciosa estocada
justo en el centro de mi alma.
Pero como es cosa de tu honra,
y de tus hipérbatos,
no quiero saber nada,
y por eso,
me he quedado calentita en casa
haciendo ganchillo,
con todas tus chorradas.
Vete ya a tu morada,
que como se entere tu mitad casada,
se va a armar la de Dios
y yo ya estoy cansada.
No te quiero más ya,
me he aburrido de tu entrepierna magullada
y tu cabeza asustada
como un niño que sólo quiere estar
bajo las faldas,
amamantado por una vida sana y equilibrada.
Dejo esto ya,
porque una tiene una reputación
de la Bien Follada
y no de psicóloga
estafada.

POEMA TRIBUTO A ÍKER JIMÉNEZ


EN OTRO MULTIVERSO CARMEN PORTER DEJA A ÍKER JIMÉNEZ. EL MUNDO DE ÍKER SE DESMORONA Y SE HACE RAPERO Y HACE UN RAP PARA TODOS LOS QUE NUNCA LE CREYERON.

Mirad, bastardos,
Nunca me alejaréis
De mi legítimo derecho a creer
Desde el 10 de enero del 73
Que nació mi interés
Por todas esas cosas
Que vosotros nunca entenderéis.
[BASE]
Detective de misterios desde los diez,
Desde la Complutense
Sobrecogiendo a España
Con mi intrigante narrativa
Por Media set,
Cuatro
Y Cadena Ser
Con los que me limpié el culo
Con su premio,
varios años después.
 

[BASE]
Yo soy Íker Jiménez,
Natural de Vitoria,
De padre loco y pintor,
De madre buscatesoros
Y de abuelo hipnotizador.
Hijo de Jiménez del Oso
Y Jesucristo de Félix Rodríguez de la Fuente
El protector,
El salvador
El soldado más fiel a España
Asesinado por el gobierno
Por sus “ideas extrañas”
Que, ¿Por qué no decirlo?
Eso es
[PAUSA]
[PAUSA]
[PAUSA]
[PAUSA]
Sobrecogedor.
[PAUSA]
[PAUSA]
Inquietante
Escalofriante
Espeluznante
Horripilante
Alarmante
[PAUSA]
[PAUSA]
Estremecedor.
[PAUSA]
Espantoso,
Asombroso
Pavoroso
Misterioso
Y ¿por qué no decirlo?
[PAUSA]
[PAUSA]
Aterrador.


Yo soy Íker Jiménez
Y he venido a este mundo
A investigarlo a fondo
Y a mostrárselo a mi querido
Ávido y noctámbulo espectador
Condenado a mi injusto infierno
De mantenerlo en vela
Hasta más de las dos.
He estado más puteado que Errejón
Dándose cuenta que de repente
Había una nueva Iglesia
Y un nuevo hijo de Dios.
Me borraron mi primer programa,
Me han saboteado trabajo
Y me han llamado puto loco
7 de cada diez personas
De la población
Desde que tengo uso de razón.
Pero eso me ha hecho indestructible.
Inmune,
Riguroso,
Y firme.
Peligroso
Poderoso
Y sobre todo famoso.
Me habéis hecho irrrompible
Inalterable
Invulnerable
Invencible;
Tengo suscrita a mi página hasta a tu madre, bitches
Ahora mantengo hasta las tantas a media España
me dan premios por mi esfuerzo
y voy con mi Ondas colgando del retrovisor
de mi nave
porque bitches,
YO SOY
El jodido comandante
De la nave del misterio.

EL SINISTER SAI*

EL LADO SINIESTRO DE UN TAL JOSE LUIS BORRÁS SE DESDOBLA DURANTE LAS HORAS DE SUEÑO DEL POBRE JOSE LUIS Y ESTO ES LO QUE, A LO LARGO DE UN DÍA, LE VA DICIENDO Y LO QUE AL FINAL LE CONTESTA JOSE LUIS PORQUE YA ESTÁ DEL LADO SINIESTRO HASTA LOS HUEVOS.

Buenos días su alteza,
Con sus altos y bajos calibrados
Y dispuesto a comerte el mundo
Con carne roja y carbohidratos.


Buenas tardes monstruito,
Podrías haberlo hecho mejor,
Podrías haberte tirado por el balcón,
Podrías haberte quedado calladito.

Buenas noches maldito,
Mañana es mejor que no te relaciones
con nadie
Que no sean tus canciones
Entre almohadones en tu habitación de colores chillones.
“El infierno son los otros”, Joselito.
-Perdona que te corte,
El infierno somos todos, Jacinto.
Y vete de una vez ya,
Que sólo apareces para molestar
Y contigo no soy nada productivo.

ACOSO LABORAL

EN UN UNIVERSO PARALELO, EL TIPO CACHAS DEL ANUNCIO DE ICELIFE3000, QUE SÍ QUE SE GRABÓ PARA TELEVISIÓN, ESCRIBE SUS SENTIMIENTOS EN EL RODAJE PORQUE LO QUE EN EL MUNDO REAL FUERON UNA CRÍTICA Y UNAS RISAS, EN ESTE UNIVERSO NO HUBO NADA DE RISAS, PERO SÍ MUCHA CASPA Y CARICIAS.

He visto cómo me miraban,
he visto cómo me usaban,
cómo se miraban entre ellas y pensaban:
"a este luego lo emborrachamos
y nos quedamos en sujetador y bragas"


He notado sus fosas nasales
absorbiéndome el cuello
cuando me veían distraído.
Las he visto.
He notado el jadeo interno,
de tres fieras conteniéndose el aliento
cada vez que pasaba hasta mi X
y miraba a cámara sujetando aquello.
Vi cómo me hacían el pellizco de gracia en la cara
cuando me daban mi copa "especial" de cava.

Vi el vestuario,
vi gacelas en estampida saliendo de sus pupilas
que hablaban su propio idioma
cuando las mías intentaban no llorar
y pensar que iban a poder pagar el piso
y encima con algo de lo mío.

Lo vi todo,
vi sus feromonas supurando de ellas
directas a mi torso.
Lo vi todo.
Vi las palmaditas en las nalgas,
vi las fotos,
vi mi guion,
vi cómo me cantaban la canción de "Despacito" al oído
y cómo me decían suavecito "Puerto Rico"
vi cómo olieron en el baño
mi camisa y mi calzón.

Lo vi todo y no quiero repetir,
creo que me compraré Icelife3000
a ver si me dan más ganas de vivir.

CAMAREROS

SHARON WILTWISIN NO TRIUNFÓ EN EL MUNDO DE LA TELETIENDA ASÍ QUE, SE METIÓ A CAMARERA HASTA QUE SE CANSÓ Y ESCRIBIÓ UN POEMA.

Voy a escribir,
medio broma medio en serio,
la vida trabajando de camarero
con CIERTOS clientes
vástagos del averno.

"Hola buenas noches,
¿le pongo algo para beber?"
y sólo deseo
con toda mi alma,
que como mínimo me miren a la cara
o que me contesten bien.

"¿La comida la tienen o me espero un ratito?"
y eso es, POR FAVOR,
pedidme de una y rapidito.
"Sí, ya lo tenemos,
a ver,
¿qué nos aconsejas para comer?"
Os aconsejo de corazón
que no me tengáis de pie
esperando para bingo,
que no me llaméis con un chasquido,
que no le quitéis veinte ingredientes al bocadillo,
que no me tratéis mal
y que si está el comedor a reventar,
seáis más comprensivos,
¡No sé!
¡Imagináos que soy alguno de vuestros hijos!
que si se me olvida tu agua,
no es que sea retrasada.
es que estoy en medio de un ictus
y lucho por no quitarme el delantal
y pirarme a casa a llorar y dormir
durante dos siglos seguidos.

Os aconsejo que os imaginéis mis pies,
después de mil horas
con la sonrisa atorrrrnillada
para que paséis una inolvidable velada.
Os aconsejo que no me menospreciéis,
por ser una "simple camarera",
porque la verdad y lo triste es,
que la mayoría, como mínimo,
tenemos carrera.
Que no me pidáis que os divida de cabeza la cuenta,
datáfono en mano y en la mesa,
que si el problema es de cocina o de la empresa
no descarguéis contra mí vuestra ofensa y afrenta,
que si son doce menos diez
cenéis en algún "Tako away"
que no es que no quiera trabajar,
es que también soy humana como tú
y necesito descansar
con mi tele,
mi chica,
mi manta
y mi sofá.
Que si os llevo la cuenta y apago la música,
no es que sea una rancia,
es que esas horas ni me las pagan.
Así pues, a todos aquellos clientes:
No soy tu esclava,
no soy un ordenador con antivirus premium
con su versión más actualizada.
Me puedo equivocar,
como supongo que se equivoca tu contable,
con esas cuentas sin justificar
para tu casita en la playa.
Que hay cosas que no dependen de mí,
y que también puedo haber tenido una muy mala semana
y estoy aquí,
sonriendo y dispuesta para servir y cumplir
a tus caprichos y mala baba.
Que aumentar tres personas en una reserva
SIN AVISAR,
es una putada,
que encima, aunque me esté cagando en Sandokán,
hago un esfuerzo, sonrío y te digo:
"tranquilos, no pasa nada,
a ver qué podemos hacer"
aunque lo mejor sería,
meter a esos tres en el almacén,
hasta mañana.
Pero para terminar,
agradecer a los otros clientes
que te alegran la jornada
y a los que te dan ganas
de invitarles a las cervezas,
al postre
y a un par de rayas.
De verdad,
GRACIAS.

ALMA

EN UN UNIVERSO PARALELO LA HIJA DE ÍKER CRECE Y ESTÁ UN POCO CRAZY IN THE NIGHT Y TIENE UN ROMANCE CON UN TAL PEDRO EN CONTRA DE SU VOLUNTAD.PEDRO UN DÍA SE DA CUENTA DE TODO, HUYE DEL PAÍS Y ALMA LE ESCRIBE UN POEMA PARA QUE VOLVIERA Y ELLA DEJARA DE SUFRIR.

Dónde está tu café.
tu boca abierta del gusto nocturno,
tu músculo taciturno,
tu tableta de dibujar,
tu hueco en la cama y el sofá.

Dónde estás,
que no te veo entre tanto tumulto
de gente grisácea
que no me interesa en absoluto
y con la que platico
por no coger una brújula y un barco pirata
e ir a buscarte
a tu parte preferida del mundo.

Para estar JUNTOS...
Revueltos,
obtusos
pretenciosos
estrepitosos
orgullosos
perniciosos
comatosos
pletóricos
histriónicos
sedosos
o incluso, platónicos.

Rotos
locos
todos
solos
tontos
pocos
monos
hartos
ambos
ellos
eros
estos
esos
míos.
Nuestros.

Anchos
chochos
chopos
ciegos
ciervos
cierzos
sordos
cuarzos
cubos
dúos
trios
flojos
follos
mojos
osos
amorosos.
Tú y yo,
en nuestro clásico embrollo.
Dónde está tu café,
dónde estás, corazón,
no huyas de mi pasión
de ser tu musa a la fuerza,
Tu más oscuro placer,
tu dulce pesadilla.

Dónde está,
tu olor a bravucón,
tu impulso lobo
y tu dulce reacción al cloroformo
en nuestras noches mágicas,
tirados en el césped
mirando las estrellas
mientras te como la boca
del fulgor.

Dónde estás, mi amor,
que ninguna medium
te quiere encontrar
y me dan palmaditas en la espalda
y me dicen que me compre un gatito,
que por lo menos ese amor sería legal.
Mi amor, vuelve ya,
que soy alérgica a los gatos
y yo,
te prefiero secuestrar.

TEMPUS FUGIT

LA SEÑORA TIRANDO A JUBILADA QUE PENSABA EN EL TEMPUS FUGIT TUMBADA EN SU SOFÁ DESPUÉS DEL MERCADILLO ESTÁ NOTANDO QUE SU ANTONIO NO ESTÁ, Y COMO NO TUVO HIJOS, LA CASA SE LE HA HECHO TITANIO FUNDIDO Y EL TIEMPO, DE NUEVO, LA VUELVE A PERSEGUIR POR LOS PASILLOS COMO UN POSESO DE SATÁN.

Los años pasan,
caducan
y se enredan
en ese telar
en el que piensas,
que crecer es algo así,
como odiarte cada dos años
con más intensidad.


Los años, como los meses
se ponen perezosos
en cuanto intento recordar
qué edad tengo.
Se me olvida,
sin querer
o con un propósito férreo
porque si lo pienso,
¡Se me hiela la zona externón
y recuerdo en cuántas basuras vomité
y sigo vomitando
todo el calendario a borrón corrido
y raído de tanto
co-roer con los colmillos
todos los minutos
en los que no sé qué hacer
y prendo un fuego
y me siento a arder
para ver qué pasa!
Para ver...
qué
pasa...
para ver...
Para que acabe este sufrimiento
¡Para no volver a ese colchón lardoso
que huele a azufre y a huevos pochos
a vivos y muertos,
a locos y cuerdos,
a princesas y toreros,
a sudor y ceniceros,
al carnicero.

Al panadero.

Al cerrajero.

Al fontanero.
Y creo que al párroco un poco también.
Pensándolo mejor, no estoy tan mal.
Así que, aquí me quedo
a disfrutar de mi soledad.

DECLARACIONES

EN UN UNIVERSO PARALELO, EL ILUSTRADOR J.R. ARIÑO Y LA ESCRITORA GABRIELA PAVINSKI ESTÁN CUERDOS ASÍ QUE SON FUNCIONARIOS Y SE ACABAN CASANDO POR LA IGLESIA CON UNA DEFORESTACIÓN DE FLORES COMO DECORACIÓN, CONVITE DE 300 INVITADOS, ORQUESTA, DJ Y CONTRATAN A LA BEYONCÉ Y TÓ. PAVINSKI, ESCRIBE SUS VOTOS EN VERSO PORQUE LE SALEN MEJOR Y COMO EN ESTE UNIVERSO, CON LA MÚSICA TAMBIÉN TIENE EL PEQUEÑO TOC COMPARA A SU AMADO CON UNA CANCIÓN.

Querido Jorge,
Giorgie,
Pelitos.
Querido Yorch.
¿Sabes esa canción
que se incrusta
entre las costillas
y no sale ni con lejía
y que te resfría
y te deja en casa
sin ir al trabajo un par de días,
serie y manta
sopa y amor,
como un domingo húmedo y gris
acurrucados
en el sofá del balcón?

Esa melodía
que tarareas toda la vida
sin saber qué es,
hasta que te bajas el Sazam
y por fin la captas
y te da como ese vuelco relleno de hidrógeno
que casi te da arcadas
de la emoción.
¡Y que encima te la bajas,
y le creas a ella solita
una lista de reproducción!
En el coche,
en el mp3,
en un pen
y en el ordenador.
Y la subes al Facebook,
al Twiter
al Tinder
al Instagram,
la recomiendas por la calle a desconocidos,
como si fuera el mejor hachís de la nación.
Y acosas a tus amigos
aplicando la técnica
acoso y derribo:
-Por Dios, escucha esta canción.
-¿La has escuchado ya?
-¿Todavía no? Espera
que ya te la pongo yo.
Esa canción,
eres tú,
mi hamor.

MARICARMEN

MARI CARMEN, UNA FUNCIONARIA PROTOTÍPICA DE CHELVA TIENE POCA SANGRE EN LAS VENAS Y A POCO SE HA ENFRENTADO EN ESTA VIDA CON DETERMINACIÓN Y FUERZA. AHORA LE HA VENIDO UNA JORNADA DE PAPELEO SIN RESOLVER Y TIENE QUE HACER HORAS EXTRA EN LA OFICINA, EN SU CASA Y MIENTRAS CAGA CON LA PUERTA ABIERTA. Y EL CASO ES QUE ECHA MUCHO DE MENOS SU VIDEOJUEGO FAVORITO Y LE ESCRIBE UN POEMA PARA DESAHOGARSE UN POQUITO.

Este exilio me tiene presa
en un terrible universo
en el que pienso,
que es mejor vivir
que matar o morir en el intento.


Uno,
en el que prefiero aglutinar grasa refinada
en la yugular y en la espalda
que sacar mi arma arcana,
y defenderme con honor
junto a mi Indómita del alma,
su arco y su espada.

Quiero volver
a Carrera Blanca
y descansar en mi humilde morada
(todavía no sé para qué)
¡Y salir a VIVIR al alba!
correr bajo la lluvia gris
campo a través
mientras me persiguen los lobos
para hacerme morir
en mitad de la nada;
escuchar a los enemigos venir,
quedarme atrapada y conseguir salir
y ver el cielo azul impoluto
atravesando montañas escarpadas
más allá de Soledad.
Más allá de Hibernalia.

Quiero volver a Skyrim
a beber su hidromiel
y a rezar mis oraciones
a los barba gris
y a los dragones.

Quiero volver a Skyrim
y dejar este universo copioso,
turbio,
engañoso,
lleno de archivos,
papeles,
sí quiero,
facturas,
pedidos
y cobros;
fechas,
horas extra,
órdenes,
malentendidos,
no tan malentendidos,
robos
y consejos contradictorios.

Quiero volver a Skyrim
y robarle el trono al Jarl,
y decidir mi destino a mi ritmo.

Quiero volver a Skyrim
y olvidarme de todo.

Quiero volver a Skyrim
y olvidarme de todos. 

OLVIDO

UNA SEÑORA DE CIERTA EDAD, QUE ANTES SE LLAMABA JUAN Y AHORA SE LLAMA MARINA, ESTABA VIENDO UN DÍA “VEN A CENAR CONMIGO” MIENTRAS IBA UN POCO FINA Y POR COSAS DE LA DROGAÍNA EMPIEZA CRITICANDO A LA GENTE DEL PROGRAMA CON UN POEMA PERO DE VEZ EN CUANDO CAMBIA DE TEMA DICIÉNDOSE <<¡COÑO! QUE ES QUE SE ME OLVIDA>>. PD: HAY QUE LEERLO COMO UN PROFETA IDO.

¡Y un día!
Todas esas casas,
tan opacas,
simétricas,
estereostiradas
frías
calculadas
milimetradas
molde y pieza
pieza y molde
calcadas del catálago de rebajas
y tan tan blancas
serán pasto de las décadas,
de la chusma
de las drogas,
“los otros”
“las otras”
y las pintadas tipo
“Yoli te amo”
“Nayara, yo es que sin ti no soy nada”
o “Yonatan, como te vea, te parto la cara”;
caerán en esa dimensión abstracta
transparente y envenenada
y vino un día una tipa
lágrimas con iva
azabache camuflado en policromía vestida
perfume apelmazado
repleta de reclamos y mentiras
¡y me tocó la pilila!
¡Y cuando me fui a Pisa!...

Joder espera,
que de esto no iba,
¡Coño, es que
se me olvida!
Bueno, lo que os decía:

¡Y ese día!
sabrán lo que es el olvido
y el paso del tiempo
como un cómputo
de todo lo que no han vivido
y se retorcerán sobre su asfalto querido
y todo su cosmopolitismo inducido
recostados en su riñón chaise longue
que ahora no tiene filtro
y estan TODOS amarillos
¡y esperó!.

Esperé,
a que me quisiera su sonrisa
electrificada de lápiz y tinta
y a que nos llevara la brisa
por montañas,
luceros del alba,
selvas negras,
sueños,
secretos
y malvas....

Se me ha vuelto a ir.
El caso es,
que no me cambio ni a la de tres
por todo ese esfuerzo innecesario
para total,
acabar siendo grietas huecas
sentados en el sillón
viendo toda su posesión marchita
enganchados a un respirador
sin ningún tipo de morbo,
sintiéndose un estorbo
cuando fueron triunfadores natos en la vida.
para total acabar siendo polvo,
para total,
acabar siendo olvido.

PASAJE AMOROSO DE POEMA PASTORIL

PASAJE AMOROSO Y EPISTOLAR DE UN POEMA PASTORIL DE UN SEÑOR DE BARRIO, QUE POR AQUELLO DE LOS ESTEREOTIPOS SOCIALES ANCLADOS, NO HABÍA LLORADO JAMÁS. Y LA MOVIDA ESTÁ EN QUE AHORA MISMO ESTÁ TAN REPLETO DE LÁGRIMAS QUE NO SABE SI ROMPERSE Y LLORAR, VOMITAR O ACABAR SU RELACIÓN DE TODA LA VIDA QUE SIEMPRE FUE UN POCO MAL, LAVERDAD.

No sé
qué ser es
este que retuerce
el centro de mi cuerpo
y sube con todas sus fuerzas
dejando su peso péndulo
en cada metacarpo,
avanzando
haciendo rebotar con las piernas
mi instrumento vital
hasta sacarlo de su lugar habitual
y así seguir trepando como un puto loco
hasta llegar
a mi instrumento del hablar
y explotar ese ácido
tan como el limón en los ojos,
pero en la parte del tragar.


Mi nariz está llena
de esos mocos flojos
conteniéndose impacientes
hasta que se coordinan
con los ojos encharcados
de malditos sentimientos
¡tan rotos!

Si yo te quiero Anamari
pero llega un punto
que uno no puede más
y quiero ¡HUIR!
y desprenderme
de tanta culpa
y tantos de tus llantos
de lado a lado del pasillo
con la cabeza cogida
escupiendo Aconitina
sobre mi pecho y mis hombros.
Cuando no he hecho más que quererte...
desde la plaza,
de aquel día.
De aquel verano.
De aquel año.
Hasta donde me hallo,
con los gayumbos medio pútridos
y puede que meados,
con un “me da igual”
como última coletilla
de los últimos muchos otoños.
De los últimos muchos años,
domingos
y minutos
solos
frente a la tele,
con la boca llena de sangre,
sentados.

Joder,
así no puedo.
Anamari lo siento,
pero voy a tener que llorar
como lo que no soy
y expulsar todo este dolor
tan desgarrador
y despedirme como un señor
de las películas de amor,
con una carta
y una flor.
Lo siento,
pero yo me voy.

CUENTOS PARA HACER CACA DE BUENA MAÑANA.

CUENTOS PARA HACER CACA DE BUENA MAÑANA.
Érase una vez,
una escobilla de váter,
cansada de rascar caca de la porcelana,
para que total,
viniera Sigmund Freud
otra vez a ensuciarla.

jueves, 30 de marzo de 2017

UNA SEÑORA (TIRANDO A JUBILADA) DE BARRIO QUE DESPUÉS DEL MERCADILLO SE PLANTEA EL TEMPUS FUGIT TUMBADA EN SU SOFÁ
Bueno pues ya está,
ya estoy cerca de mi fecha de caducidad,
por lo menos vaginal.
Mi piel ya es como las sábanas de un adolescente
mi cuerpo ya pide tierra,
sepultura,
colonias fuertes,
peinados calculados
y laca formato familiar.
Ya pide muerte.
A lo mejor esto último ha sido muy exagerado,
pero ya no me siento la misma,
con lo que me gustan a mí
los chicos jóvenes y lozanos
a los que poder venderles
mi vida pasada como un triunfo
y no lo de ahora,
que voy buscando cualquier entretenimiento
aunque sea dar vueltas por el mercadillo de los miércoles;
Supongo, que ahora soy,
una vieja verde.

Mis labios
ya huelen a dientes
y mi culo,
que era mi punto fuerte,
ahora es una carpeta arrugada
que huele a plantaven
y a supositorio
los días más continentes.
Mi silueta ya no responde a dietas
ni a ejercicios
y hace años que ya no me veo las rodillas
porque me las tapan
estas tetas
que han caido en batalla
con la fuerza titánica
y la acción corrosiva
del tiempo en vida.

¿Qué jovenzuelo va a querer estrecharme
entre sus brazos
y hacerme suya
entre empujones
y jadeos
en su piso de estudiante?
Ahora sólo me quedan los viejos,
y a mí, es que no me apetecen.

La comida
ahora es candidata
a quedarse en mis arterias
y hacer con ellas
su ciudad sitiada,
formar ejército,
gobierno
y emperador supremo.
Salir hasta las tantas
es peor que la caminata descalza
de Semana Santa
y ahora, para masturbarme,
tengo que quitar
cuatro o cinco pliegues
que todavía no sé de dónde coño salen,
porque del mío
sólo salían flores de rosas blancas

Pero bueno,
voy a dejarme esta pausa filosófica
¡que como me viera mi Antonio!
que en paz descanse,
aunque más descansé yo
en el sentido más literal del verso...
Bueno, que me caliento.

Así pues, buenas noches mente,
mañana, después de los parches
de limpieza y prensa rosa
ya nos veremos tranquilamente.
Dios me salve María y
José.
¡Y el niño!
que se me olvidaba el niño,
buenas noches
y amén.
O amen,
lo que quieran ustedes.

EL DIABLO HA MUERTO


Los sellados labios del Diablo,
bajan cada vez más rápido
bajo tierra,
mientras le comen los gusanos.


Los sellados labios del Diablo,
se llevaron bajo la lengua
testimonios intoxicados
de las luces y sombras,
del tercer acto.



Los sellados labios del Diablo
sangran por las comisuras,
dibujando una cara triste
porque perdió muy pronto,
a su muñeca de trapo.



Pobre Diablo,
condenado a ser malo
porque a un par se les ocurriera
y dieran su maldad por sentado.

Pobre Diablo,
tan padre nuestro
como el otro de arriba,
que se quedó con la casa, el coche, los niños
y la villa.



Y el pobre diablito,
que era el que quería tener hijos,
sólo puede quedarse con hijos podridos,
que mamá no ha querido.



Pobre Diablo,
pobrecito mío.
Cayó desde su propio precipicio
y se hizo añicos.



Los sellados labios del Diablo,
si pudieran hablar,
hablarían de Yahveh
y de su rasgo de manipulador,
posesivo
envidioso,
y mentiroso compulsivo. 



-Que no os engañen-
dijeron los labios del Diablo
antes de unirlos con cemento mojado.
-Que no os engañen
sobre lo que es bueno.
Que al fin y al cabo vosotros,
hijos míos,
estáis hechos de cielo y de infierno,
y rezaré para que algún día,
lo asumáis
Y no penséis que sois tan depravados.

CHARLES Y MARY-JANE

CHARLES KELLER RECUERDA POR QUÉ SU MATRIMONIO CON MARY-JANE CALLAGHAN NO SALIÓ BIEN SIN ECHARLE LA CULPA A LA NUEVA SOCIEDAD DE CALENTAR Y LISTO Y DIVORCIOS EXPRESS.
Ahora me acuerdo
de por qué me casé contigo.
De repente todo daba igual,
todas las horas podían ser domingo.
Coger tu mano era casi volar
y salir,
era salir a explorar el infinito.
Oh sí, lo recuerdo muy bien,
todo el día sonriendo
y paseando por la vida
como si fuera algo ajeno.
Contigo el sol,
tenía otro color,
podía comer música,
beber lluvia
estornudar musas
chapotear entre escusas
copular con la brisa
vivir acolchadita en tu sombra
blandir las manecitas del reloj
y cagar literatura.

Pero también recuerdo,
por qué nos divorciamos con derecho a roce
entre lágrimas y retoces.
Me convertiste el lado siniestro
en un psicópata suicida
que se quería tan poco,
que durante muchos años
te entregó su vida.

POEMA TÍTULO

ESTE ES EL TÍTULO DEL POEMA QUE VIENE,
PARA JUSTIFICAR MIS TÍTULOS LARGOS
EXPLICANDO LA IMPORTANCIA
DEL NOMBRE DE CADA COSA
QUE RESUME SU MUNDO EN UNA PALABRA
PARA QUE TODOS LA RECONOZCAN.
EL TÍTULO,
COMO COSTUMBRE DE NUESTROS SIGLOS ÁUREOS
DE LA ESPAÑA BIPOLAR,
ES PRIMORDIAL,
HACERSE ENTENDER,
Y EXPONER
LA INTENCIÓN DEL SIGUIENTE ARTIFICIO
CONSTRUIDO CON VOCABLOS
DE LOS DOS CABALLOS
QUE TIRAN DE NUESTRO CARRO VITAL
Y NOS ARTICULAN,
COMO SERES VIVOS.
Y este es el poema de mierda,
que he escrito.

viernes, 24 de marzo de 2017

ZANCADILLA


ZANCADILLA (28-09-2012)

Este otoño os presento en un soneto,

el noble arte de hacer la zancadilla,

obstáculo en el pie o en la canilla

a todo aquel que se precie cateto.


Con ansia, alevosía y coqueto

espera el cartabón a una milla

la víctima para su sonrisilla,

sea quien sea, todos tienen boleto.


Un susto sin ser visto para aquel

que abra el buzón para merecer caer.

¡Andad! ¡andad! sin mirar el suelo y sin broquel


¡Andad! dejadme ver cómo cae el tropel

con este ilustre arte, fruto del ayer.

¡Andad! ¡Hablad!, dejadme probar la miel.

martes, 7 de marzo de 2017

AMOR A DESTIEMPO

ANASTASIA (LA QUE NO HACE GIMNASIA) PÉREZ BENEYTO SE ENCUENTRA AL AMOR DE SU VIDA PERO LE TIENE QUE DECIR QUE NO PORQUE NO ESTÁ EN SU MEJOR MOMENTO PARA ENTABLAR OTRA RELACIÓN LARGA. ASÍ QUE SE PONE LA CANCIÓN “Thirteen Thirtyfive” DE DILLON Y SE LO DICE POR ESCRITO.


Espérame itinerante.

Y si luego no te tengo,

seré la primera en morir

y hacerme vieja

pensando en que dejé que el azahar

se escapara de mis manos yermas,

asustadas por quererte

tan sumamente cerca.

Es decir,

que te dejé ir,

con un terrible conocimiento de causa

y con el corazón impaciente,

por calzoncillos y bragas,

estrellas desorbitadas

y todas las lunas que podía conquistar

noche tras noche

con mi Visa de chatarra,

el Tinder,

mis ojos negros,

adopta un tío,

meetec

y Telma y Lois

hasta el culo de speed

y con su propia casa encantada.



Culparé al tiempo,

por haberte puesto

bajo arresto en otro universo

y que te dejara libre,

en mi peor momento.



Culpo al tiempo,

porque desde que conecté con tu cerebro,

sabía que quería repoblar el mundo entero

contigo

y bien agarradita a tu pelo.

Supe,

en pretérito perfecto,

con la acción terminada,

que quería retomar el mundo

por tierrra y cielo,

montarlo y desmontarlo,

darle la vuelta,

 coger un globo supersónico

y subir allí arriba;

para sentarnos a mirar a la cara a Orión

y pasar por delante de Venus,

para darle las gracias,

por habernos concebido.



Espérame itinerante,

por tu bien te lo digo,

pero espérame,

por Dios bendito.

Que lo mío es un ratito,

y tus ojos galaxia verde miel,

son y serán

siempre,

mis favoritos.



Adiós, adiós

mi jóven principito.

Rezaré a quien sea

para que te guarde bien,

para mi ladito eterno.